PENSAMENTOS E HOMENAGENS

REQUIEM EM MEMÓRIA DO PINTOR MÁRIO AUGUSTO

"De chofre, alguém me disse:

-Morreu o Mário Augusto;

E fiquei triste, amigo,

Acreditando a custo

E recordando esse convívio antigo

Em que os dois conversámos de tudo

E até de Arte, da tua amante preferida,

Ainda, meses atrás,

Foras a minha casa

Levar-me um quadro teu

Que, no meu gabinete de trabalho,

É como que uma brasa

Acesa num fogão que se apagou;

Recordação vivaz

Da mão que o pintou

E alegremente vinha

Ao encontro da minha.

Lembrou-me a tua voz baixa e roufenha

Tua pupila azul,

O arcaboiço de rija construção

Mais a face sanguínea

Onde ninguém – concedo-

Podia adivinhar

A mão febril que te afastou tão cedo.

Depois pensei melhor;

E vi que, mais do que eu, tinhas ganhado

Em sair do refúgio

Desse teu coração, sempre ansioso

De voar, de voar

Para alcançar o ponto da partida,

E sempre, enfim, sujeito

Aos conflitos misérrimos da vida,

Para dentro do Imenso Coração

Que na margem de além do largo rio

Profundo e negro e frio

Acolhe com desvelo maternal

Aqueles que, como tu, amaram e sofreram

- quinhão cruel da dor universal.

Recebeste o baptismo, em feliz  hora,

Dos que a grandes efeitos se destinam

O teu sangue e teus nervos

Sentiram a beleza inspiradora.

Tu misturavas quatro ou cinco tintas

De grosseira matéria, opaca e gorda,

No oval da paleta envernizada;

E o opaco era etéreo e transparente

E o grosseiro era fluído e alvorecido,

Como em céu pluvioso

As hialinas cores do arco-íris.

E que o pincel, amigo bem-fadado,

Molhava-lo nos olhos,

Olhos do corpo e alma

- a tua alma infantil –

E na tua vontade insatisfeita.

Dentro dum mundo hostil

Que a outros nada diz,

Recolhido a outro mundo que criança,

Agora retraído, logo ousado,

Logo contemplativo e ensimesmado,

Assentaste arraiais

Num castelo de sonho

Onde outros sonhos eram almearas,

Torre de que só tu tinhas a chave;

Outras vezes, porém,

Armavas tenda em legendárias ilhas

Onde achavas estranhas maravilhas.

Eras como criança vã, que se entretém

A apanhar flores p’ra lhes sugar o mel

E a ver o mar numa pocinha de água

E barcos em bocados de papel.               

Tu, nascido em aldeia assoalhada,

De festões e verduras enfeitada

Serias um rapsodo da paisagem

Em que te era grato repousar

Os olhos, como um homem que os repousa

Na mulher entre todas preferida.

Ela dentro de ti se reflectia,

Fosse a réstea de sol sobre um casebre,

A volta de um atalho, um pátio alegre,

Um ribeiro cantante, a lua atrás dum cêrro,

A saudável aldeã, a horta, o cavador,

Um amoroso par, ruidosa romaria,

O voo duma abelha a procurar a flor

E um não sei quê secreto, e vago, e inexprimível,

Que o entendias tu, e mais ninguém sabia.

Tu amavas as árvores antigas,

Que dão fruto e frescura,

Companheiras e amigas

Vestidas de asas quando a primavera

Chega, e de frutos ao entrar do outono;

Tu amavas as árvores que enfeitam

Os campos, as estradas, as montanhas,

Umbrosas como as nuvens

E o profundo dos vales;

Tu, nas sombras nocturnas, recolhias

As notas fugidias

Do soturno gemer da alma das coisas,

Eterno Prometeu agrilhoado

Buscando libertar-se e ascender

À vida deslumbrante do além-ser…

Mas, a meio do caminho,

Chegara, finalmente a tua hora.

Viveras o teu dia… E, de mansinho,

Pé-ante-pé, foi-se-te a alma embora…

Não morreste: partiste

- quem fala aqui em morte? –

Os mortos não viajam, como tu

Viajaste entre esferas luminosas,

A infinita coorte

Das formas deslumbrante e singelas,

Até que, concluídas as idades,

Passarás mais além, que além delas.

Desceste, acaso, ao que é treva p’ra alguns,

Ou subiste do leito mortuário

À escala de Jacob, que leva as almas

À ciência absoluta da Verdade?

Tu foste iniciado

No segredo inviolado,

No sentido profundo, sigilar,

De que nenhum vivente nada sabe

E contemplaste a face nunca vista

Do construtor dos mundos.

Vives agora ao pé do Eterno Bem,

Onde não chegam os rumores da terra;

Escutas o pulsar do Universo

Que entre os vivos não ouve mais ninguém,

Que os sábios não penetram

E que pode moldar-se em prosa ou verso.

Tu, que nada sabias

E que tanto nos davas;

Tu, que nem sequer tinhas consciência

Do engenho que te coube,

Artista saudoso,

E por simples instinto, joeiravas

O trigo e a sizânia,

Invadiste ansioso

O vedado pomar dos sonhos belos

E tens aberto agora aos olhos deslumbrados

O livro universal dos sete selos.

E tu sentes-te bem

Dissolvido na bruma do Não-Ser

E queres dormir aí, no campo-santo

Humilde dessa aldeia,

Onde sorriste ao teu primeiro sol;

E tu sentes-te bem,

Tu, que foste um amigo

Da luz, da cor, do que é paixão e vida;

E tu sentes-te bem no grito eterno

Da Eterna Claridade,

Já ressequida a última saudade…

E agora, quando acaso conversares

Com os teus companheiros

De eterna glória e de silêncio eterno,

Daqueles que, como tu, interromperam

A mensagem um dia confiada,

Não te lembres do mundo, se ainda sentes

A fauna obscura que te morde os ossos;

Lembra-te só de nós, dos que te amaram

E que por ti conservam

Perpetuamente acesa

A lâmpada fiel da devoção;

E espera um pouco o pouco que nos resta

Para remir imperfeições e erros

E acabarmos de arrastar os ferros

Desta odiosa e iníqua servidão."

Cardoso Martha, em Requiem em Memória do Pintor Mário Augusto, in "Notícias da Figueira" - Figueira da Foz

________________________________________


Mário Augusto, "cuja sensibilidade captava as radiações mais subtis das coisas simples, e nascera com o talento admirável de as exprimir com a graça imorredoira do desenho perfeito e com o sortilégio das tintas feiticeiras."

Joaquim de Carvalho, em "In Memoriam da Reabertura do Museu Municipal Dr. Santos Rocha", Figueira da Foz


________________________________________

"... na rica e excelente camaradagem deste pintor discípulo de si mesmo, simples de maneiras, modesto no trato e orgulhoso da sua arte, dos seus quadrinhos que não vendia, remirando-se neles quando se deitava, erguendo-se de noite para os tornar a ver, apalpando-os, acariciando-os com ternura, por vezes, abandonando-os de pernas para o ar, sobre cadeiras e os móveis, em acessos de estranho sonanbulismo..."

Varela Aldemira, extraído de Mário Augusto: Exposição de Pintura: Homenagem Póstuma, Lisboa: SNBA, 1942

_________________________________________